“Kent u het slachtoffer al langer?”
“Zie haar voor het eerst,” antwoordde de chirurg. “Maar als wij er niet waren geweest, had ze de ochtend niet gehaald. Haar lichaam is als een kaart van lijden. En elke litteken getuigt van iemand’s wreedheid.”
Lebedev luisterde zwijgend. Daarna begaf hij zich naar de wachtkamer. Sokolov volgde — niet uit nieuwsgierigheid, maar vanuit het gevoel dat hij al deel uitmaakte van dit verhaal.
In de wachtkamer liep een man nerveus heen en weer — verzorgd, lichtblond haar, in een grijze trui. Op zijn gezicht een masker van bezorgdheid, maar in zijn ogen iets kouds, kunstmatigs.
“Hoe is mijn vrouw? Wat is er met Anja?” riep hij naar de artsen…
“Anna Viktorovna Klimova?” vroeg Lebedev. “U bent haar echtgenoot, Sergej Michailovitsj?”
“Ja, ja! Vertel me wat er met haar is?!”
“In de intensive care. Haar toestand is stabiel, maar ernstig,” antwoordde Sokolov droog. “Vertel eens precies hoe ze is gevallen.”
“Ze struikelde op de trap,” zei Klimov snel, alsof hij een ingestudeerde tekst opdreunde. “Ik was in de keuken, hoorde een klap… Ik rende erheen — ze was bewusteloos.”
“En meteen hierheen gebracht?” vroeg Lebedev.
“Natuurlijk! Zou ik haar zomaar laten liggen?”
Sokolov keek hem aandachtig aan. Een schijnbaar voorbeeldige echtgenoot, maar er zat iets in zijn blik dat niet overeenkwam met bezorgdheid. Het was de blik van iemand die gewend is te controleren. Te heersen. En te straffen.
“Mijnheer Klimov,” zei Lebedev vastberaden. “Bij uw vrouw zijn sporen van oude verwondingen gevonden. Brandwonden, snijwonden, breuken. Hoe verklaart u dat?”
Klimov verstijfde even. Toen barstte hij los:
“Anja is onhandig! Ze valt constant, verbrandt zich! Ze kookt — dat is alles!”
“Worden beide polsen in de keuken symmetrisch verbrand?” vroeg Sokolov kil. “En de snijwonden op haar buik — ook een ongeluk tijdens het koken?”
Klimov werd bleek. Maar hij herstelde zich snel:
“Beschuldigt u mij?! Mijn vrouw ligt in het ziekenhuis en u valt mij lastig!”
“Natuurlijk niet,” zei Lebedev rustig. “Maar wij moeten dit onderzoeken.”
Op dat moment verscheen Marina:
“Andrej Petrovitsj, de patiënte is bij bewustzijn. Ze vraagt naar haar man.”
Klimov stormde naar voren:
“Ik wil haar zien!”
“Onmogelijk,” zei Sokolov resoluut. “Alleen naasten. En u, kapitein, ik raad u aan met haar te praten. Misschien ligt de waarheid in haar woorden.”
Lebedev ging de intensive care binnen. Anna lag daar als een uitgewrongen citroen — bleek, uitgeput, omgeven door slangen en apparaten. Toen ze de artsen zag, glimlachte ze zwak:
“Is Sergej hier?”
“Hij is in de wachtkamer,” antwoordde Sokolov. “Hoe gaat het met u?”
“Pijn…,” fluisterde ze. “Ben ik gevallen?”
Lebedev stelde zich voor:
“Anna Viktorovna, herinnert u zich hoe u gewond raakte?”
Ze aarzelde.
“Ik… struikelde op de trap. Sergej zegt altijd — wees voorzichtig…”
“En de brandwonden op uw polsen — ook van de keuken?”
Er flitste angst in haar ogen.
“Ik… ben onhandig. Ik verbrand me.”
“Anna Viktorovna,” zei Sokolov zacht, “we hebben uw verwondingen gezien. Dit is geen ongeluk. Iemand deed dit opzettelijk. We kunnen u helpen. Maar u moet de waarheid vertellen.”
Ze keek weg. Tranen stroomden over haar wangen.
“Als ik het vertel… wordt het erger.”
“Heeft hij u bedreigd?” vroeg Lebedev zacht.
Ze zweeg. Tranen stroomden.
“We zullen u beschermen,” zei de politieagent. “Maar u moet een verklaring afleggen. Anders zal het, wanneer u weer naar buiten gaat, opnieuw gebeuren.”
“Hij is niet altijd zo…,” fluisterde ze. “Soms is hij lief… en dan… breekt er iets in hem…”
“Hoe lang gebeurt dit al?”
“Bijna een jaar… Sinds ik mijn werk verloor. Hij zei… dat ik nu volledig van hem afhankelijk was. Dat ik perfect moest zijn.”
Op dat moment werd de deur opengerukt. Klimov rende naar binnen:
“Anitsjka! Ik maakte me zo zorgen!”
Lebedev blokkeerde zijn weg.
“Stap alstublieft naar buiten. Wij spreken met de patiënte.”
“Op welke grond?! Ik ben haar echtgenoot!”
“Op grond van de wet,” antwoordde Lebedev kil. “En ik heb reden om te vermoeden dat de verwondingen het gevolg zijn van een misdrijf.”
Klimov werd bleek. Toen ontplofte hij:
“Wat heb je tegen hen gezegd?! Je zult er spijt van krijgen!”
Anna keek hem aan. In haar ogen — geen liefde. Angst.
“Ik kan niet meer, Sergej… Ik ben bang voor je… Elke avond — wie komt er terug: mijn man of een monster… Je zei dat ik niemand nodig heb… dat niemand me zal geloven…”
Lees verder door hieronder op de knop (VOLGENDE 》) te klikken !
