De stad, gehuld in donkere schaduwen, ademde een doffe, zware stilte, slechts onderbroken door de zeldzame sirenes van de ambulance. Binnen de muren van het stedelijk ziekenhuis, waar elke gang de echo’s van andermans lijden bewaarde, woedde een storm die niet onderdeed voor het onweer buiten.
De nacht was niet zomaar gespannen — ze stond op het punt te ontploffen, alsof het lot zelf de sterkte van degenen die waken over het leven wilde testen.
In de operatiekamer, verlicht door het koude, felle licht van de chirurgische lampen, stond Andrej Petrovitsj Sokolov — een arts met twintig jaar ervaring, een man wiens handen honderden, zo niet duizenden levens hadden gered — onverstoorbaar in de strijd. Al drie uur stond hij aan de operatietafel, geen stap terugdeinzend voor de genadeloze chirurgie van de tijd.
Zijn bewegingen waren precies als een uurwerk, en zijn blik gefocust, alsof hij niet de anatomie van het lichaam, maar de fijne draad tussen leven en dood las. Vermoeidheid drukte als een zware mantel op zijn schouders, maar de ervaren chirurg wist: zwakte is een luxe die hij zich niet kon veroorloven.
Elke beweging, elke beslissing, woog goud waard. Hij veegde het zweet van zijn voorhoofd met de rug van zijn hand, terwijl hij probeerde zich niet te laten afleiden. Naast hem stond als een schaduw de jonge verpleegster Marina — geconcentreerd, gedisciplineerd, met een siddering in haar ogen. Ze reikte instrumenten aan, alsof ze niet staal, maar hoop overhandigde.
“Naad,” zei Sokolov kort, bijna fluisterend. Zijn stem, gewend aan bevelen, klonk nu als een bevel aan het lot zelf: geef niet op.
De operatie naderde zijn einde. Nog een beetje — en de patiënt zou veilig zijn. Maar op dat moment, alsof de werkelijkheid zelf zich ermee wilde bemoeien, sloegen de deuren van de operatiekamer met een knal open. De hoofverpleegster verscheen op de drempel, haar gezicht vertrokken van bezorgdheid, haar ademhaling haperend.
“Andrej Petrovitsj! Spoed! Bewusteloze vrouw, meerdere kneuzingen, vermoedelijk inwendig bloedverlies!” riep ze uit, en in haar stem klonk angst die je zelden in een ziekenhuis hoort.
Sokolov aarzelde geen seconde. Hij riep naar zijn assistent:
“Maak hier af,” en trok in één beweging zijn handschoenen uit.
“Marina, volg mij!” beval hij, terwijl hij richting de uitgang liep.
In de ontvangsthal heerste totale chaos. De lucht was gevuld met geschreeuw, voetstappen, het rinkelen van metaal en de geur van ontsmettingsmiddel. Op een brancard lag een jonge vrouw van ongeveer dertig, als een gebroken pop.
Haar gezicht was doodsbleek, haar huid bedekt met blauwe plekken, alsof iemand methodisch, met kille wreedheid, haar lichaam met pijn had beschreven. Sokolov naderde haar alsof hij een slagveld betrad. Zijn ogen, gewend verborgen dingen te zien, begonnen onmiddellijk te analyseren. Hij onderzocht haar en gaf bevelen met ijskoude precisie:
“Direct naar de operatiekamer! Maak alles klaar voor laparotomie! Bepaal bloedgroep, zet een infuus, roep de intensive care op! Snel!”
“Wie bracht haar hier?” vroeg hij aan de dienstdoende verpleegster, zonder zijn blik van de patiënte af te wenden.
“Haar man,” antwoordde ze. “Zegt dat ze van de trap is gevallen.”
Sokolov grinnikte droog. Er flitste een schaduw van wantrouwen in zijn ogen. Hij wist — trappen laten zulke sporen niet achter. Zijn blik gleed over het lichaam van de vrouw als een scanner, zoekend naar bewijzen. Sporen van oude hematomen, nauwelijks geheelde blauwe plekken, karakteristieke ribfracturen — dit was niet het resultaat van een val.
Maar vooral trokken vreemde, bijna symmetrische brandwonden op de polsen zijn aandacht. Alsof iemand ze systematisch en opzettelijk tegen iets heet had gedrukt. Toen zag hij nog iets: nauwelijks zichtbare strepen op de buik, als littekens van een mes. Geen toevallige snijwonden. Nee. Dit waren sporen van foltering.
Een halfuur later lag de vrouw al op de operatietafel. Sokolov werkte als een machine, maar met ziel. Hij stopte het bloeden, herstelde beschadigd weefsel, vocht tegen de dood zelf. En plotseling, voor een ogenblik, bleef zijn hand stilstaan. Hij zag iets wat er niet had mogen zijn: nog meer sporen — niet zomaar littekens, maar inscripties, verbrand of in de huid gesneden. Alsof iemand haar identiteit probeerde uit te wissen, en in plaats daarvan een merkteken achterliet.
“Marina,” zei hij zacht, zonder zijn ogen van de patiënt af te wenden. “Als we klaar zijn, zoek haar man. Laat hem in de wachtkamer blijven. Niet weggaan. En… bel de politie. Stil. Zonder rumoer.”
“Denkt u…?” begon de verpleegster, maar ze maakte de zin niet af.
“Denken is werk voor de onderzoekers,” onderbrak hij. “Onze taak is een leven redden. En deze verwondingen… die zijn niet door een val. En ze zijn niet de eerste. Dit is geen ongeluk. Dit is geweld. Langdurig, systematisch, kil.”
De operatie duurde nog een uur. Elke minuut telde. Maar Sokolov gaf niet op. Uiteindelijk stabiliseerde het hart van de vrouw. Het leven was gered. Maar de ziel — nog niet.
Toen hij de operatiekamer verliet, voelde hij hoe de vermoeidheid die hij op afstand hield, op hem neerdaalde als een lawine. Maar in de gang stond al een jonge politieagent — een sergeant met notitieboekje en gespannen blik.
“Kapitein Lebedev is onderweg,” zei hij. “Wat kunt u zeggen?”
Sokolov somde alles op wat hij had gezien: inwendig bloedverlies, gescheurde milt, tientallen verwondingen van verschillende ouderdom, brandwonden, snijwonden, sporen van oude breuken.
“Dit is geen val,” besloot hij. “Dit is marteling. Iemand heeft deze vrouw jarenlang vernietigd.”
En hoogstwaarschijnlijk — degene die haar had moeten beschermen.
Een paar minuten later verscheen kapitein Lebedev — keurig, met scherpe ogen, alsof hij niet alleen de feiten, maar ook de leugens kon zien. Hij knikte naar Sokolov:
Lees verder door hieronder op de knop (VOLGENDE 》) te klikken !
