Ze keek naar deze dertigjarige, fysiek sterke man en voelde niets anders dan koude, afstandelijke helderheid. De woede die zondag nog in haar had gekookt, was tot as verbrand en had plaatsgemaakt voor een harde, stalen kern van vastberadenheid. Ze begreep dat ze had geprobeerd door te dringen tot iemand die niet alleen doof was — maar bewust zijn oren had dichtgestopt.
Al haar niet-benutte tederheid en zorg richtte ze voortaan volledig op Misja. Ze lazen samen boeken die híj leuk vond, en niet degene die zijn grootmoeder “nuttig” achtte. Ze konden urenlang met het bouwspel bezig zijn, waarbij ze ongelooflijke kastelen en ruimteschepen bouwden. Op een van die avonden, zittend op de vloer tussen een zee van felgekleurde onderdelen, viel Misja ineens stil en vroeg, terwijl hij haar met zijn serieuze ogen aankeek:
— Mama, komt oma weer op zondag? Ik vind het niet leuk als ze komt.
Veronika legde het blokje neer dat ze in haar hand hield en streek hem over zijn hoofd.
— Maak je geen zorgen, lieverd. Deze zondag wordt anders. Dat beloof ik.
Ze schreeuwde niet, ze dreigde niet. Ze zei het rustig, bijna terloops, maar in haar stem lag zo’n onwankelbaar vertrouwen dat Misja haar meteen geloofde en weer vrolijk verder begon te spelen. En terwijl Veronika naar hem keek, wist ze dat er geen weg terug meer was. Ze zou niet langer smeken, overtuigen of een beroep doen op het geweten van haar man.
Ze zou de vernedering van haar kind niet langer verdragen om de illusie van een normale familie in stand te houden. Haar zoon moest beschermd worden. Door haar. Alleen. En de middelen zou ze zélf bepalen. De week kroop voorbij als een aftelling voor een lancering. Elke voorbijgaande dag versterkte haar vastberadenheid. Zondag naderde. Onvermijdelijk.
Zondag kwam volgens schema. Precies om twaalf uur klonk de deurbel — schel, veeleisend, zonder enige twijfel over wie er stond. Misja, die op het tapijt speelde, schrok en keek naar zijn moeder. Jegor rekte zich lui uit in zijn stoel. — Veronik, doe open, het is mam, — wierp hij, zonder zijn blik van het laptopscherm op zijn schoot los te maken.
Veronika kwam langzaam overeind van de bank. Vanbinnen was het doodstil en leeg. Geen angst, geen restje van de woede van gisteren — alleen koude, resonerende vastberadenheid. Ze liep naar de deur, haar zoon schoof geruisloos achter haar rug en greep haar broekspijp vast. Ze draaide de sleutel om en zwaaide de deur open.
Op de drempel stond Tamara Ivanovna in al haar glorie: in een nieuwe mantel, met perfect gekapte haren en een gezicht alsof ze op inspectie kwam bij een probleemgezin.
— Nou, luiaards, nog niet wakker? — daverde ze in plaats van een groet, terwijl ze de hal binnenstapte en haar jas op Veronika’s armen wierp alsof die een dienstmeisje was. — Zal ons genie vandaag oma verblijden met gedichten? Of spelen we nog steeds voor wilden?
Haar priemende, onaangename blik zocht al naar Misja in de kamer. Maar zover kwam ze niet.
Veronika zei geen woord. Ze hing zwijgend de jas van haar schoonmoeder aan de kapstok en draaide zich vervolgens om. Haar beweging was vloeiend, maar doelgericht. Nog vóór Tamara Ivanovna iets kon beseffen, klemde Veronika’s hand zich als een bankschroef om haar elleboog, net boven de plooi. De greep was van staal, onverwacht krachtig voor een vrouw die haar schoonmoeder altijd als stil en gedwee had beschouwd.
— Wat… wat doe je? — stamelde Tamara Ivanovna verbijsterd, terwijl ze probeerde haar arm los te rukken, maar Veronika’s vingers knepen alleen maar harder, met voelbare pijn als gevolg.
Veronika antwoordde niet. Haar gezicht bleef volstrekt kalm, bijna onverschillig. Ze draaide de verbijsterde schoonmoeder eenvoudig om, honderdtachtig graden, en leidde haar terug naar de deur. Ze duwde haar niet, ze sleepte haar niet. Ze leidde haar — autoritair en onverbiddelijk, zoals je een stoute hond bij zijn misstap pakt en met zijn neus in de plas duwt. De kracht waarmee ze het deed, was vernederend.
— Laat los! Ben je gek geworden?! Jegor! — gilde Tamara Ivanovna toen haar voeten tegen de dorpel stootten…
Jegor hief eindelijk zijn hoofd van de laptop, maar zag alleen de rug van zijn vrouw, die vastberaden zijn moeder de deur uit werkte. Hij had niet eens tijd gehad om uit zijn stoel op te staan.
Veronika begeleidde haar schoonmoeder naar het trappenhuis, liet haar arm los en sloot vervolgens — nog steeds zonder een woord — de deur pal voor haar neus. Ze draaide zowel het bovenste als het onderste slot dicht. De klikken klonken oorverdovend in de plotselinge stilte. Ze leunde met haar voorhoofd tegen het koude metaal van de deur, waarachter verontwaardigd, onsamenhangend gemompel te horen was.
Lees verder door hieronder op de knop (VOLGENDE 》) te klikken !
