Ze wist dat hij achter haar stond. Ze voelde zijn zware, gejaagde adem, maar draaide zich niet om.
— Genoeg gespeeld? — zijn stem was laag en schor, zonder enige ironie. Het was de stem van iemand wiens geduld was gebroken.
Ze slikte de soep langzaam door, legde de lepel op het servet en draaide pas toen haar hoofd. Haar blik was koud, als ijs in december. Ze zei niets, en die stilte raakte hem als een klap van een zweep. Hij verwachtte van alles: tranen, geschreeuw, smeekbedes — maar niet deze ijzige, allesverwoestende kalmte.
— Ik vraag je iets! — brulde hij, terwijl hij een stap vooruit deed. — Denk je dat je me kunt negeren in mijn eigen huis? Een circus opvoeren met je demonstraties?
— Ik eet gewoon, — zei ze rustig, en die eenvoud maakte hem volledig razend.
Alles wat zich had opgestapeld, niet alleen deze drie dagen, maar jarenlange frustratie, barstte los. Zijn gekrenkte trots, de woede dat zijn vertrouwde wereld, waarin hij koning en god was, instortte. Met één beweging veegde hij haar bord van tafel.
Heet soep en scherven van het keramiek verspreidden zich over de vloer. Maar dat was niet genoeg. Zijn blik viel op de pan op het fornuis. Hij greep die en smeet hem met een woeste brul op de grond. De dikke paddenstoelenmassa spatte tegen muren en kasten, met weerzinwekkende, rokende vlekken.
Lena sprong op, terugdeinzend. Maar hij was al dichtbij. Hij greep haar bij de schouders en schudde haar zo dat haar tanden op elkaar klapten.
— Denk je dat ik dit zou verdragen?! Denk je dat je de slimste bent?!
Zijn hand zwiepte omhoog, en een scherpe, brandende klap sloeg haar tegen de keukenkast. Ze stootte haar heup tegen de hoek van het aanrecht, maar schreeuwde niet. Ze greep alleen haar wang, die rood brandde, en keek hem met wijdopen ogen vol shock aan. Hij zwaaide opnieuw, maar raakte met zijn vuist de muur naast haar hoofd.
— Ik heb je gezegd wat er zou gebeuren! — siste hij, hijgend van woede, in haar gezicht. — Vanaf dit moment kook jij voor mij! Wat ik zeg, wanneer ik het zeg! En je zit daar en kijkt hoe ik eet! Begrijp je me? Anders ruk ik je ziel uit je lijf, je zult spijt krijgen dat je ooit geboren bent!
Hij deed een stap achteruit, zwaar ademend, en nam het resultaat van zijn woede in zich op: de verwoeste keuken, eten dat over de vloer en tegen de muren smeerde, zijn vrouw die tegen de kast was aangeschoven. Hij voelde zich een overwinnaar. Hij had haar op haar plaats gezet.
Maar Lena richtte zich langzaam op. Op haar wang tekende zich een donkerrode streep af. Ze keek hem recht in de ogen, en in haar blik was geen schok, geen angst meer te zien. Alleen een uitgebrande, dorre woestijn.
— Als ik zo slecht voor je kook, waarom heb je hier dan je hysterische bui gehouden? Kook dan zelf! Je hebt je eigen befaamde boterham! Eet die dan maar!
Ze liep om hem heen, zonder hem aan te raken, en verliet de keuken, hem alleen achterlatend midden in de chaos die hij zelf had aangericht. Hij hoorde hoe het slot van de slaapkamer klikte. De overwinning voelde plots bitter en leeg.
De nacht verliep in een dikke, stroperige stilte, gescheiden door een muur en een gesloten deur. Pavel sliep niet. Hij wreef de opgedroogde soepvlekken van de muren en kasten, maakte de vloer schoon, raapte de scherven bijeen. Hij deed dit niet uit berouw, maar uit een kwaadaardige, koppige wens om de sporen van zijn nederlaag uit te wissen, de keuken terug te brengen naar de oude staat, alsof er niets was gebeurd.
Alsof hij nog steeds de baas was over deze ruimte, dit systeem van orde. ’s Ochtends klopte hij meerdere keren op de slaapkamerdeur, eerst eisend, daarna bijna vredelievend, maar er kwam geen geluid als antwoord. Die stilte maakte hem nog meer kwaad dan welk geschreeuw dan ook.
Rond het middaguur, terwijl hij, uitgeput en boos, in de keuken zijn afgekoelde koffie dronk, ging de deurbel. Een korte, bevelende klingel, die niet herhaalde. Pavel schrok. Hij verwachtte niemand. Hij opende de deur en verstijfde. Op de drempel stond Viktor Danilovitsj, Lena’s vader. Een lange, forse man met een zware, ondoordringbare blik die altijd ongemak veroorzaakte. Hij groette niet. Hij stapte gewoon naar binnen, waardoor Pavel een stap achteruit deed.
Viktor Danilovitsj nam langzaam zijn jas af en hing die op de kapstok. Zijn bewegingen waren traag, maar straalden verborgen kracht uit. Hij liep naar de keuken, en zijn neus twinkelde bij de licht zure geur van de soep van gisteren, die in de lucht was blijven hangen.
Zijn blik gleed over de verdacht schone vloer, over een iets donkerder, vochtig vlekje op de muur. Hij zei niets. Hij keek alleen.
— Goedendag, Viktor Danilovitsj, en wij… — begon Pavel, terwijl hij probeerde gastvrij te lijken.
— Waar is Lena? — onderbrak haar vader hem, zonder zijn stem te verheffen. Zijn vraag klonk niet als een vraag, maar als een constatering: nu wil ik haar zien.
Op dat moment ging de slaapkamerdeur open. Lena kwam naar buiten. Ze droeg een eenvoudige huisjurk, haar haar was opgestoken. Ze keek niet naar Pavel. Haar blik was op haar vader gericht. Op haar wang stond nog steeds de donkerrode streep van de klap, die overnacht alleen maar feller en lelijker was geworden.
Viktor Danilovitsj keek lang naar zijn dochter, naar haar wang, en richtte toen zijn zware blik op Pavel. In zijn ogen was geen woede. Er was iets ergers — koude afkeer.
Lees verder door hieronder op de knop (VOLGENDE 》) te klikken !
