Roman wilde iets tegenwerpen, zeggen dat het niet waar was, dat de klanten zelf schuldig waren, maar Stepan Gennadjevitsj hief zijn hand, en elke poging werd meteen stilgelegd.
— Zwijg en luister. Jouw representatiekosten van vorige maand overstegen die van de hele verkoopafdeling. Jij noemde dat ‘netwerken’. Ik heb de rekeningen bekeken. Driekwart van die contacten waren diners met je maatjes in de duurste restaurants van de stad. Je netwerkte niet, Roman. Je verslond mijn geld.
Elk woord van zijn schoonvader was als een hamer op een aambeeld. Hij schreeuwde niet, hij beschuldigde niet. Hij constateerde. En deze koele, emotieloze constatering was duizend keer vernederender dan ieder geschreeuw. Roman voelde hoe zijn huid werd afgeschraapt, hem naakt en weerloos achterlatend tegenover twee paar koude ogen.
— Ik dacht dat er iets van jou te maken viel, — vervolgde Stepan Gennadjevitsj, nu starend voorbij Roman. — Dat als je iemand een kans geeft, hij die grijpt. Ik had het mis. Jij bent geen schepper. Jij bent een consument. Een parasiet. Mijn meest mislukte investering ooit. Ik heb geld, tijd en de reputatie van mijn familie in jou gestopt. En wat krijg ik? Een dronken opstand en een eis tot vrijheid.
Hij pauzeerde, liet zijn woorden doordringen in de lucht, de muren, het bewustzijn van de overweldigde schoonzoon. Toen wendde hij zich tot Daria, en zijn gezicht verzachtte voor het eerst die avond, maar het was geen vaderlijke tederheid, slechts zakelijke solidariteit van een partner.
— Dus, dochter? Zullen we dit verlieslatende project afsluiten?
De vraag van zijn schoonvader, in de lege woonkamer gegooid, hing als een executiezwaard. “Zullen we dit verlieslatende project afsluiten?” Het was gericht aan Daria, maar sloeg hard neer op Roman. Op dat moment brak er iets in hem. Zijn laatste instinct tot zelfbehoud, vermengd met dierlijke angst, dreef hem tot een aanval — zinloos en triest. Hij draaide zich om, zijn blik vol wanhoop en woede priemde op zijn vrouw.
— Jij bent het! Jij en je vader samen! — schreeuwde hij, terwijl hij naar haar wees. De hysterie die hij van haar nooit had gekregen, begon nu in hem zelf. — Jullie hebben me kapotgemaakt! Jullie twee samen! Altijd eisen, altijd ontevreden! Ik ben jullie eeuwig iets verschuldigd! Ik heb mijn best gedaan, geprobeerd aan jullie standaarden te voldoen, en het is nooit genoeg! Denk je dat het makkelijk was om onder deze druk te leven? Ik hield van jou… en jij hebt van mij je eigen handhond gemaakt!
Daria stond langzaam op uit de fauteuil. Haar kalmte barstte, maar uit die barst kwam geen hitte van hysterie, alleen de arctische kou van minachting. Ze zette een stap naar hem, en Roman deinsde instinctief terug. Haar gezicht, voorheen ondoordringbaar, werd een masker van zó koude woede dat het leek alsof ze hem met één blik kon bevriezen.
— Wij hebben jou kapotgemaakt? — zei ze zacht, maar haar fluistering sneed luider dan zijn geschreeuw. — Wij? Mijn vader, die jou uit je eigen put trok, waar je zonder werk en perspectief zat? Die een bedrijf op jouw naam opende omdat jij klaagde dat je “iemand wilde zijn”? Ik, die jouw drankbuien voor partners dekte, jouw afwezigheid op kantoor, jouw ‘creatieve crises’, wanneer je wekenlang niet kwam opdagen? Wij hebben jou het leven gegeven waar je nooit van had durven dromen. Een auto zodat je niet beschaamd was over je eigen spiegelbeeld. Een bedrijf zodat je je een man voelde. Wij gaven je alles, Roma. En jij bleek een leeg vat. Een zwart gat dat alleen maar opslokt.
Ze kwam bijna vlakbij hem, keek van onder naar boven, haar ogen brandden met donker, meedogenloos vuur. De vernedering die hij voelde door de woorden van zijn schoonvader, was niets vergeleken met wat hij nu voelde.
— Als ik en mijn ouders, die jou een bedrijf en een auto hebben gegeven, slecht voor jou zijn, laat dan alles achter en ga wonen bij degenen die goed zijn! Ik weet zeker dat je moeder daar alleen maar blij mee zal zijn!
Deze zin, uitgesproken met ijzige, geconcentreerde minachting, was de laatste spijker in zijn graf. Ze schreeuwde niet. Ze velde het vonnis.
Stepan Gennadjevitsj, die de hele tijd zwijgend toekeek, alsof hij precies op deze woorden had gewacht, zag dit als het signaal. De operatie kon nu worden afgerond. Hij stapte naar voren, tussen Roman en zijn dochter.
— Dus, Roman, — zijn stem was vlak en zakelijk, alsof hij de resultaten van een vergadering samenvatte. — Het emotionele deel is voorbij. Nu de procedure. Vanaf dit moment heb je geen enkele betrokkenheid meer bij “Logist-Prime”.
Toegang tot rekeningen, zowel persoonlijk als zakelijk, is voor jou geblokkeerd. De auto laat je beneden op de parkeerplaats. Sleutels en documenten geef je aan de conciërge. Ik heb hem geïnstrueerd.
Roman keek verbijsterd van zijn schoonvader naar Daria. Zijn brein weigerde de informatie zo snel te verwerken.
— Je hebt tien minuten, — vervolgde Stepan Gennadjevitsj, kijkend op zijn dure Zwitserse horloge. — Verzamel je persoonlijke spullen. Alleen wat je zelf in dit huis hebt gebracht. Kleding, scheerapparaat, laptop. Alles wat met mijn geld is gekocht, blijft hier.
— Maar… waar moet ik heen? — stamelde Roman. Het was de laatste, meest zielige vraag die hij kon stellen.
Stepan Gennadjevitsj keek hem zonder een spoor van medelijden aan.
— Een taxi wacht beneden. Ik heb hem laten komen toen ik hierheen reed. Hij brengt je naar je moeder. Ik denk dat ze blij zal zijn haar vrije en onafhankelijke zoon te ontvangen.
Het was een totale, volledige nederlaag. Gepland en koelbloedig uitgevoerd. Roman stond in de kamer die niet langer zijn huis was, naast de vrouw die niet langer zijn vrouw was. Hij voelde zich uitgewoond. Langzaam, alsof hij droomde, liep hij naar de tafel met zijn sleutels van het appartement.
Zijn hand trilde, maar hij pakte ze. Zonder naar iemand te kijken, gooide hij ze op de tafel bij de andere sleutels. Het droge metaal tegen hout was het finale akkoord van hun gezinsleven. Hij draaide zich zwijgend om en liep naar de slaapkamer, met twee ijskoude blikken op zijn rug. Hij pakte zijn tas met wat oude papieren en ging naar buiten, zonder nog iets in te pakken.
Terwijl hij langs hen liep, hief hij zijn hoofd niet. Hij was volledig en definitief gebroken. De voordeur sloot zacht achter hem.
Stepan Gennadjevitsj keek naar zijn dochter.
— Een kopje thee? — vroeg hij, alsof er niets was gebeurd.
— Graag, — antwoordde Daria zacht, kijkend naar de eenzaam op tafel liggende sleutels. — Sterk. En zonder suiker…
Lees verder door hieronder op de knop (VOLGENDE 》) te klikken !
