— Ik ben jullie allemaal zat! Jouw vader, jij… jullie hele clan!
Roman stormde het appartement binnen als een vieze windvlaag, met zich meebrengend de geur van alcohol en goedkope, opzichtig geveinsde opstandigheid. Hij trok zijn schoenen niet uit en liet met zijn modderige laarzen een spoor achter op het lichte parket, terwijl hij rondjes begon te draaien door de woonkamer, als een wild dier in een te kleine kooi.
Zijn handen leefden een eigen leven: nu eens vlogen ze omhoog naar het plafond, dan weer sloegen ze met volle kracht de lucht doormidden, en onderstreepten zo elk woord.
— Ik kan zo niet leven! Ik ben geen loopjongen! Jouw vader bemoeit zich weer met alles. Hij heeft me vandaag drie keer gebeld! Drie keer! Hij vroeg waarom ik de begroting van aannemer Ivanov nog niet had goedgekeurd. Omdat ík nadenk! Ik, en niet hij! Het is mijn bedrijf, verdomme! Míjn!
Daria volgde hem zwijgend vanuit de diepte van een massieve fauteuil. Ze bewoog niet, draaide alleen langzaam het glas water in haar hand, terwijl het kristal schitteringen wierp op haar rustige, ondoorgrondelijke gezicht. Haar blik was scherp, bijna klinisch, alsof ze getuige was van een vertrouwde maar niet minder vermoeiende aanval. Ze liet hem uitrazen, al het gal dat zich die avond in de bar had opgehoopt eruit spuwen. Ze wist dat in discussie gaan nu hetzelfde zou zijn als een vuur met benzine blussen. Ze moest wachten tot hij uitgeput raakte.
— Ik ben een man! Ik wil zélf beslissingen nemen, ik wil vrijheid! Begrijp je dat? V-r-ij-heid! Ik wil niet elke dag verantwoording afleggen aan hem voor elke stap, voor elke roebel die ik uitgeef! Ik stik in jullie gouden kooi!
Hij bleef midden in de kamer staan, hijgde zwaar en keek uitdagend naar zijn vrouw, wachtend op een reactie. Hij wachtte op tranen, op smeekbeden, op geschreeuw — wat dan ook dat zijn belangrijkheid zou bevestigen, zijn recht op dit schandaal.
Daria zette haar glas op het kleine tafeltje neer. Haar bewegingen waren vloeiend, berekend, zonder enige haast. Ze stond zwijgend op uit de fauteuil. Haar kalmte werkte op zijn dronken woede als een emmer ijskoud water.
— Vrijheid? — haar stem klonk vlak, zonder ook maar een zweem van emotie. — Goed.
Ze liep naar het dressoir, waar een zware keramische pot voor kleinigheden stond. Ze pakte die met beide handen, keerde terug naar de salontafel en keerde hem om. Met een droog, scherp klikgeluid viel de inhoud op het glanzende hout. Twee sleutelbossen. Eén van het kantoor van de logistieke onderneming. De ander — zwaar, met een Audi-sleutelhanger, van zijn auto.
Roman verstijfde, starend naar dat kleine hoopje metaal, dat gisteren nog een symbool van zijn succes was geweest.
— Vind je het bedrijf dat mijn vader jou gegeven heeft niet goed? — Daria sprak nog altijd even rustig, terwijl ze methodisch met haar vinger naar de ene sleutelbos wees. — Stoort de auto jou, die hij jou cadeau deed zodat je je niet hoefde te schamen tegenover zakenpartners door in een taxi te verschijnen? — haar vinger schoof naar de tweede bos. — Ergert je het appartement waarin je woont, waarin je het zogenaamd zo benauwd hebt? Geen probleem.
Ze liet haar blik door de kamer dwalen en keek hem toen weer strak aan. Haar ogen waren koud en volkomen helder.
— Hier, — ze maakte een lichte beweging naar de tafel. — De sleutels van jouw vrijheid. Je legt hier de sleutels van dit appartement neer en loopt de deur uit. Nu meteen. Ga naar je lieve familie, naar je moeder, die niets van je vraagt en altijd in bewondering naar je kijkt. En geniet van het leven. Toe maar. Ik wacht.
Zijn dronken bravoure, zijn rechtvaardige woede, al die geveinsde mannelijkheid verdween in één klap. Het spoelde weg als vuil water, en liet alleen een verwarde, beschaamde man achter, gevangen in zijn eigen woorden. De rode waas van de drank trok van zijn wangen weg, en onthulde een ongezonde bleekheid. Hij stond daar, midden in de woonkamer, ingericht met andermans geld, in een appartement gekocht met andermans verstand, en keek zwijgend naar de sleutels die zojuist ophielden zijn eigendom te zijn. Ze waren veranderd in een ultimatum.
— De stilte die volgde op haar woorden was zwaarder en dichter dan de luidste kreet. Ze klonk niet, ze drukte, vulde de ruimte, verdrong de laatste restjes alcohollucht uit Romans longen. Hij keek naar de sleutels, die op het donkere hout van de tafel lagen, en ze leken op scherven van een gebroken wereld. Zijn wereld. Een wereld die hij zojuist, in een uitbarsting van dronken zelfingenomenheid, eigenhandig had laten ontsporen.
Het woord vrijheid, zo bedwelmend en heroïsch in zijn monoloog, klonk nu als een vonnis. Vrijheid van geld, van status, van comfort. Vrijheid om op de bank bij zijn moeder in haar kleine appartement te slapen, vrijheid om een baan te zoeken waar niemand hem kende als de schoonzoon van Stepan Gennadievitsj.
— Jij… jij meent dit serieus? — siste hij, en zijn stem klonk zielig. Het was geen vraag, maar een smeekbede, een hoop dat dit slechts een wrede grap was, weer een scène die daarna op de een of andere manier weggemoffeld kon worden.
Daria antwoordde niet. Ze stond gewoon, keek hem aan, en er zat geen woede of wrok in haar blik. Alleen een koele, vermoeide constatering van het feit. Die blik was angstaanjagender dan iedere hysterie. Ze zei hem dat het punt van geen terugkeer was gepasseerd. Dat hij de grens was overgegaan, voorbij welke geen weg terug was. Hij zakte langzaam, als een oude man, op de rand van de bank, vermijdend haar, de sleutels, de hele kamer die plotseling vreemd aanvoelde.
De tijd ging voorbij. Het vloog niet, het sleepte zich niet voort, het was gewoon, tellend de minuten van zijn vernedering. Daria pakte haar glas, liep naar de keuken, en hij hoorde het water rustig en gelijkmatig uit de kraan stromen. Ze haastte zich niet, trok geen laden open, toonde geen superioriteit. Ze leefde gewoon, alsof hij, woelend en neergeslagen, in dit appartement al niet meer bestond. Ze keerde terug naar de woonkamer, ging in haar fauteuil zitten en pakte een boek van de plank. Ze opende het niet eens, legde het simpelweg op haar knieën, haar vingers lagen rustig op de stevige omslag. Het was een berekende, sadistische kalmte.
Roman begreep dat ze niet zou toegeven. Dit was geen spel. Dit was het einde. En in dit einde was hij op alle fronten de verliezer. Hij had nu kunnen opstaan, de sleutels van het appartement grijpen, ze op tafel gooien en met opgeheven hoofd vertrekken. Maar waarheen? Trots betaalt geen hotelkamer en levert geen avondeten. Hij zat ineengedoken op de bank, voelde zich miserabel en nietig.
Toen deed Daria haar volgende zet. Ze stak haar hand uit, pakte haar telefoon van de tafel en, zonder naar Roman te kijken, draaide het nummer.
Lees verder door hieronder op de knop (VOLGENDE 》) te klikken !
